{"id":5014,"date":"2017-04-22T07:05:26","date_gmt":"2017-04-22T06:05:26","guid":{"rendered":"http:\/\/www.masharif.com\/fr\/?p=5014"},"modified":"2017-04-22T07:05:26","modified_gmt":"2017-04-22T06:05:26","slug":"jai-decide-de-valser-cette-nuit-mots-sveltes-hassan-oumouloud-agadir-maroc","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.masharif.com\/fr\/2017\/04\/22\/jai-decide-de-valser-cette-nuit-mots-sveltes-hassan-oumouloud-agadir-maroc\/","title":{"rendered":"J’ai d\u00e9cid\u00e9 de valser cette nuit avec mes mots sveltes !par : Hassan Oumouloud -Agadir – Maroc"},"content":{"rendered":"
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Hassan Oumouloud<\/p><\/div>\n

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J’ai enfin trouv\u00e9 comment dire les choses ! Enfin, je l’esp\u00e8re . Lors de toutes mes insomnies j’ai souffert, mais j’ai d\u00e9couvert que ma souffrance n’est rien d’autre que ce me dictaient ma raison lass\u00e9e, mon esprit sans repos et mon corps cherchant dans le vide sa part de d\u00e9lice. Cette recherche vaine torturait ma conscience. J’ai pris donc le parti de dire ce que mes insomnies me disent. Ce ne sont plus des moments de souffrance, ce sont mon purgatoire pr\u00e9f\u00e9r\u00e9. Ma compagne de plaisir, le sommeil du sommeil, le temps perdu dans le temps, et l’espace sans feu ni demeure . Je me tiendrai dor\u00e9navant coi jusqu’\u00e0 ce que le sommeil passe de c\u00f4t\u00e9 comme un monstre et je plongerai dans le pays de la langue sans fronti\u00e8res, sans visa, sans r\u00e8gles, sans identit\u00e9 . Je peindrai l’instant de mon instant sans histoire. Ce joli petit \u00eatre respirant l\u2019espoir. Je le rencontre chaque nuit blanche comme ma muse, cet instant pur, fin, accueillant, tol\u00e9rant, qui se force de demeurer plus longtemps pour le plaisir du dialogue, de l’\u00e9change consolant, pour le plaisir de combattre la fatigue. Il est l\u00e0, mon ami Instant, constant. Je lui donne cette majuscule de majest\u00e9, de reconnaissance puisqu’il n’y a que les bonnes \u00e2mes qui se reconnaissent. Je ne parle pas comme Bergson, je n’aime pas le faire car je ne peux pas le faire. Je n’aime pas ce que je ne peux pas mais je peux faire tout ce que j\u2019aime, car je l’aime et l’amour est l’\u00e9nergie du corps et de l’esprit . J’aime les instants de mes insomnies un par un, comme on aime ses enfants. La nuit est profonde, elle est compatissante. Le silence de cimeti\u00e8re qui y r\u00e8gne et plein de sens. C’est le jour qui est touffu de non sens. Ce jour de trop de charges, de va-et-vient au service de rien. Le jour, c’est le royaume du souverain Rien . La nuit, elle , est charmante . Elle est d\u00e9j\u00e0 f\u00e9minine. Tendre, calme , accueillante , chaude , infiniment g\u00e9n\u00e9reuse . Elle est le jour de l’esprit et la nuit du corps . Le c\u0153ur y bat lentement . Il a l’air de r\u00e9citer un texte ou de raconter une douce histoire avec comme musique de fond ce tic tac r\u00e9gulier des veines . Cette petite machine \u00e0 compter quelque chose qui depuis des ann\u00e9es fait et refait le compte . Je ne cherche pas sur mon oreiller des endroits frais . Ils sont partout entre les lignes de mes d\u00e9lires . La fra\u00eecheur de mes pens\u00e9es jaillit de l’amour des confessions. Je deviens une cr\u00e9ature qui se nourrit des instants de la nuit et qui boit le jus jaillissant\u00a0 de la m\u00e9moire press\u00e9e tel un tissu mouill\u00e9 . Un amas de souvenirs s’entassent devant la petite porte de ma bouche serr\u00e9e toute la nuit . Ils font la queue jusqu’\u00e0 l’infini ces morceaux de ma vie , je les vois presque tous d’un seul trait . Je connais m\u00eame leurs secrets . Je ne m’acharne gu\u00e8re \u00e0 les organiser , \u00e0 les forcer de changer d’espace et de temps . Je suis inlassablement le cours de la cascade sans penser ni \u00e0 la qualit\u00e9 de ses eaux ni la fin de la course . C’est la beaut\u00e9 de son harmonie , la lumi\u00e8re de ses gouttes unies , la souplesse de son corps naturelle , et l’architecture minutieusement ravissante qui l’entoure , qui \u00e9blouit\u00a0 les yeux\u00a0 et fascine les c\u0153urs . Je laisse donc libre cours \u00e0 cette rivi\u00e8re pleine d’\u00e9trange et d’habituel , de r\u00e9el et de surr\u00e9el , d’apparent et de latent , de rouge et de noir . L’harmonie des contraires n’est-elle pas le fondement de l’homme . Il faut avouer son d\u00e9doublement . L’androgyne n’a jamais \u00e9t\u00e9 une anomalie d’autant plus que c’est le mariage\u00a0 passionnant des deux p\u00f4les de l’humanit\u00e9 , l’homme et la femme , le solide et le doux , le robuste et le fragile , le redoutable et le tendre , le rauque et l’aigu … Tout en un seul comme le mot . Le charmant mot , le perfide mot , le doux mot , le solide mot . Le mot , cette particule dont on n’a pas encore d’origine s\u00fbre ! Entre les ab\u00eemes des bois et les myst\u00e8res\u00a0 de l’homme , la science balance\u00a0 et seul l’art s’approche de la r\u00e9ponse . C’est dire le mot , l’utiliser , le noyer , le lib\u00e9rer , l’emprisonner , l’accuser , l’innocenter , c’est \u00e7a l’origine du mot ou la vie n’est plus ce bon professeur . Il est aussi mon ami intime le Mot , avec sa couronne en majuscule . Il est de mon c\u0153ur le plus s\u00fbr secr\u00e9taire comme le sont les vers pour Du Bellay . Ces trois lettres qui r\u00e9sument tout le monde , toute l’existence , tout le destin sont exactement ce qui me fascine , M,O ,T ! M de m\u00e9moire , O de odelette , et T du temps . C’est cette toute petite ode gracieuse que chante la m\u00e9moire en hommage au temps . Mais c’est aussi le M des maux , des\u00a0 morts qui ressuscitent\u00a0 , le O de tous les oracles qui annoncent l’orage , et le T des t\u00e9n\u00e8bres des tourbillons o\u00f9 germent les \u00e9tinc\u00e8les d’un prochain salut . En lui seul , le mot cache\u00a0 tout le monde . Seule la nuit douce dorlote les mots et leurs fait dire les v\u00e9rit\u00e9s . Et \u00e0 l’approche de l’aube , ils se\u00a0 mordent les doigts de honte d’avoir tout dit comme des petits enfants.<\/p>\n

Qu’il soit deux heures trente-six ou trois heures vingt-deux ou quatre heures moins neuf… Que m’importe , je n’ai rien \u00e0 faire des chiffres . Bagatelles .\u00a0 Je laisse le temps au temps pour r\u00e9fl\u00e9chir , il est assis pr\u00e8s de moi en train d’\u00e9crire ses m\u00e9moires au rythme des tictacs vides et insens\u00e9s .\u00a0 Abandonn\u00e9e par le temps , je vois dans la p\u00e9nombre l’horloge timide , un tas de bois orn\u00e9 de chiffres romains et deux aiguilles qui se suivent enferm\u00e9es dans un gros z\u00e9ro . Une esp\u00e8ce de cirque o\u00f9 sautillent des morceaux de m\u00e9tal . Le temps , c’est l’\u00e2me . La guerre contre le temps , c’est de la peine perdue . Nager \u00e0 contre-courant , finit toujours par nous \u00e9puiser pour rien . Le bonheur est dans d’autres luttes . La lutte contre l’ennui , la lutte contre le mal , la lutte contre l’imposture des autres , il y a bien des monstres \u00e0 tuer . Mais tuer le temps , c’est une injustice envers cet \u00eatre innocent et g\u00e9n\u00e9reux . Le bonheur y est cach\u00e9 aussi . Il est dans les choses minuscules de la vie . Il n’est pas un tout , mais en morceaux . Par instant et par flashs. Giono l’a dit . Un oiseau a tap\u00e9 la vitre de la fen\u00eatre au matin , une plume qui glisse facilement sur le papier , ou un travail bien huil\u00e9 . Il est l\u00e0 cette sensation de bien \u00eatre , ces perles d’enchantement cach\u00e9es en mini-tr\u00e9sors dans le temps et dans l’espace .<\/p>\n

J’\u00e9cris , j’\u00e9cris et jamais ne m’arr\u00eate . Je dis ce que j’ai sur le c\u0153ur , je dis la vie dans tous ses \u00e9tats comme la dit aussi Virginia Woolf. Je lance mes d\u00e8s sur le vaste tatouage de mon \u00e2me et j’attends . L’attente pure , calme , stagnante qui pr\u00e9c\u00e8de le bouillonnement int\u00e9rieur . Les id\u00e9es fourmillent et pullulent au bout de ma langue . Le d\u00e9fil\u00e9 d’images molles exhalant l’odeur du bl\u00e2me et de louange . L’ivresse augmente dans une esp\u00e8ce de d\u00e9collage suivant le hasard et l’inconnu . Ce hasard de Pascal,\u00a0 cr\u00e9ateur des lois et cet inconnu de Nerval sans foi ni loi . C’est dans la nuit couleur de corbeau que la voyance accouche du bon et du beau . Chaque souffle un vers et chaque\u00a0 vers un nouveau souffle . Je valse sur mes phrases aux lettres tranchantes . Il ne pleut pas , mais pourtant\u00a0 je suinte de la t\u00eate au pieds . \u00c0 la merci de l’impr\u00e9vu… Ce souverain Impr\u00e9vu avec son I tendu . L’impr\u00e9vu est souverain . La vie est un combat contre les impr\u00e9vus . Mais se soucier des surprises malheureuses c’est perdre toute ses chances de vivre . Il faut donc aimer l’impr\u00e9vu , le respecter , l’attendre comme on attend le pr\u00e9vu . Surtout que certains coups de ce souverain sont bons , meilleurs que tout calcul . Au-del\u00e0 du choc se cachent souvent des merveilles , qui sait ?\u00a0 \u00a0 La destin\u00e9e\u00a0 est imparfaite et c’est son imperfection qui la laisse vivable . Accomplir sa destin\u00e9e comme on dit ! Non plut\u00f4t\u00a0 laisser l’impr\u00e9vu l’accomplir et jamais l’\u00e2me ne souffrira . Car la souffrance ,c’est l’oubli du c\u00f4t\u00e9 surprenant de l’existence . La n\u00e9gligence du parall\u00e8le . Trop de calculs , trop de plans . Or , ce n’est pas le plan qui fait r\u00e9ussir , le plan est superficiel , une esp\u00e8ce de proposition min\u00e9e du futur proche ou lointain . Et l’essence de la proposition c’est le doute . Impossible de relever ce doute qui nous constitue , le n\u00e9gliger c’est se saper jusqu’\u00e0 la chute . Doutons de tout , c’est la meilleure feuille de route . Doutons m\u00eame d’un futur d’une seconde . L’air est aux poumons mais qui nous assure qu’il en sortira !\u00a0 Si l’on parvient \u00e0 le pousser dehors, on est vivant. S’il y reste c’est de l’impr\u00e9vu . Une mort subite vaut mille fois mieux qu’une mort attendue avec trop d’angoisse et de tristesse . Le doute et l’impr\u00e9vu sont les fr\u00e8res diff\u00e9rents d’une m\u00eame m\u00e8re l’exp\u00e9rience . Seule l’exp\u00e9rience nous apprend qu’il faut douter et accueillir \u00e0 bras ouverts tout impr\u00e9vu . Tout ce qui est de merveilleux dans la vie de l’homme ressort de l’impr\u00e9vu . Le scientifique met en \u00e9preuve des mati\u00e8res en vue d’atteindre un r\u00e9sultat d\u00e9j\u00e0 trac\u00e9 mais il\u00a0 advient quelque chose de surprenant\u00a0 et de bouleversant . Le peintre entame son tableau avec des touches de pinceau r\u00e9guli\u00e8res et planifi\u00e9es , mais au bout d’un temps son g\u00e9nie se voit guid\u00e9 par une esp\u00e8ce de force qui le d\u00e9passe et de source inconnue\u00a0 vers un autre monde . Le tableau final est merveilleux . Tout comme l’\u00e9crivain qui commence son histoire en fixant le plan d’\u00e9v\u00e9nement , mais souvent \u00e0 mi-chemin le roman policier devient qu\u00eate d’amour , la romance devient qu\u00eate polici\u00e8re , le s\u00e9rieux se transforme en comique , le comique en drame … Les mots s’enchev\u00eatrent , le fil se perd , les pages d\u00e9filent , l’\u00e9criture s’assouplit , les caract\u00e8res d\u00e9battent , et l’\u00e9crivain transcende . Baign\u00e9 dans sa hantise … Vertige !<\/p>\n

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  J’ai enfin trouv\u00e9 comment dire les choses ! Enfin, je l’esp\u00e8re . Lors de toutes mes insomnies j’ai souffert, mais j’ai d\u00e9couvert que ma souffrance n’est rien d’autre que ce me dictaient ma raison lass\u00e9e, mon esprit sans repos et mon corps cherchant dans le vide sa part de d\u00e9lice. 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